La bailarina y el pan que quería decir algo, pero no pudo.

Parto

Traigo una veta durmiente
A punto de espabilar
Se mueve telúricamente
Se incrusta en mi caminar
En un lenguaje enredado
Algo me quiere anunciar
Algo como una guitarra
Que no para de sonar
Tengo un buen presentimiento
El aire puede cambiar
Del de una aletargada tarde
Al de un amanecer brutal
¿Qué pasa que aún no sale?
Se siente su fuerte paso
¿Y si se pasa de largo
O si lo ahuyentan los balazos?
Un viejo ser viene al mundo
Y en todos lados quiere estar
En una mesa refulgente
En la brisa sideral
Algo pasa que no nace
Quizás le teme a la realidad
O está amarrado a alguna parte
Y no se sabe liberar
La noche viene llegando
Y la piel se empieza a secar
El parto que estoy presagiando
Quizás se esté dando ya
No he visto a los reyes magos
Bajarse de su animal
No he visto a ningún partero
Para hacerlo respirar
Quizás ya pasó en silencio
Y nadie lo oyó sollozar
Traigo una veta durmiente
Que sólo yo he de cuidar

Un flaite

Se sube a la nave un flaite vistoso
De contextura árida y espinosa
No se distingue por ser populoso
Más por su humanidad rota y dolosa

No es flaite porque viene de miserias
Lo es porque la sangre no respeta
Ni a quien se cruza en sus huellas espurias
Para salvar su propia marraqueta

En este tiempo de opacos colores
El flaite quiere emular los olores
Que los carteles del mundo desprenden

Sin comprender que un inmenso torrente
De ingenio en su pecho yace latente
Para cambiar lo que todos entienden

La voz del viento o El vuelo del ánima de pelaje raro

Se acabaron los caminos eternos.
Pon tus patas en las copas arbóreas,
Porque el frío de los nuevos inviernos
Viene a fiscalizar tus plumas áureas.

Yo, viento, te traduciré el secreto
Para que primes con un don dormido.
Hará que todo parezca obsoleto,
Te alzará por reino desconocido.

Vuela, ánima de pelaje raro.
Deja la tierra para el ser bárbaro,
Mátalo desde el cielo tan callado.

Te apadrinaré hasta que el sol se muera
O hasta que el tiempo se ensañe y te quiera
Suplir por bicho más sofisticado.

Una banda tributo es como un fuego

Una banda tributo es como un fuego
Que en la piel no provoca quemadura
Sólo insufla a los músicos el ego
Calcado como de caricatura

Eso está bien para un adolescente
Pero no para el músico derecho
Que avizora con claridad de mente
Que la identidad nace en propio pecho

Da lo mismo su derecho a repetir
Como loro desteñido sin sentir
Voz propia y darle alma a voz ajena

Peor es el caso del que tiene un lugar
Tan esencial para la hoguera incendiar
Y de pobres petardos lo rellena

De tu lengua resbalo

De tu lengua resbalo
Y caigo mil veces en tu pecho
Me aferro con los labios
Cada vez
Pero caigo
Quiero caer
Me deslizo por tu vientre llano
Como húmeda avalancha
Lamiéndote la carne
Y los huesos
Hambriento
Muerdo tus caderas
En frenesí
Cavo buscando agua
Entre tus muslos nocturnos
Y un océano encuentro
Tu música
Bulle telúrica
Tremenda
Como sinfonía cósmica
Tus ojos eclipsados
Por sobre el horizonte
Tus senos alzados
Tus manos en mí
Yo en ti
Tu magnética mirada de origen profundo
Me anudo a tu carne morena
Te gozo
Como la luna goza brillar
Te exploro
Hasta que te consumes
Mis dedos te saben
Mi lengua te sabe
Como placas tectónicas
En subducción
Nos aturdimos
Y la magnitud escala
Y nos miramos y vemos el inicio
El fondo del universo
Una ola te revienta
Un relámpago nos ciega
Somos leones dueños de la sabana
En tu piel las constelaciones
Se desarman
Y caen rendidas
En la cama

Los locos se repelen

En la micro
Los locos se repelen
Trae uno letras ilegibles
Sobre su hombro
Y una sonrisa bonachona
Un No sé y un Da igual
Dígame usted cualquier respuesta
Lo saludo en nombre
De los minutos aplastados
Bajo mi suela
Trae el otro un cuchillo
Frustrado
Un puño iracundo
Y los garabatos de todos reunidos
El hedor de la alcantarilla
Y el lado oscuro
Del rayo solar
Se cruzaron sin verse
En el pasillo de la 301
En un desvío
Hacia el ocaso
Uno nunca lo supo
Siguió su métrica inexacta
Y se despidió soltando flores
El otro lo odió
Todos los segundos
Que duró el encierro
Sin saber que ambos
Son los hijos babosos
De la perfección
Había un tercero
Que se puso a escribir el suceso
Negándose a si mismo
La condición de escritor de sucesos
Los locos se repelen
Dijo abriendo bien los ojos
Frente al teclado
Mientras la locura
Chorreaba
De sus orejas